No te mueras
no te mates
no dejes que te maten
no te dejes invadir
por esa ausencia
que es
lo que callan sobre vos
y aún, lo que dicen
no te dejes apagar
por los que no saben arder con vos
no te dejes enfermar
por los que dicen que sos una magnífica enfermera
no dejes que el útero te desnazca
para que te vuelvas un adentro
que no sabe hablar todo lo que aprendió a cantar con paciencia
con desesperación
con insistencia
vos sos tu creación
tu madre y tu padre
tu poema que da hijas al mundo
hijos para un mundo crecido de vos constantemente
no te mates
no dejes que te maten
necesitamos tu poesía
vamos a hacer lo posible para encontrarla
para que nos haga nacer
nacemos de vos
sin romperte
no te pedimos que te rompas
ni que te desdobles
y atiendas los teléfonos
con que los deberes de morirnos
nos tienen amenazadas con cortar la conexión
no te mates
no te mueras
no te dejes morir
por los que no llaman
por los que no te lloran
ni llorarían los poemas
que no escribirás
si les hacés el favor de apagarte ***
*** Escribí este poema hace 2 semanas.
2 semanas antes de la tristísima noticia; Sinéad O´Conor se fue de este mundo. Escribí este poema, como un apelo, un pedido, un grito de necesidad, claro que no como un dictamen. Escribí el poema, en verdad fueron 2, sobre la virulencia de nuestro sentir que tantas veces nos devora, mientras veía una película sobre Rosario Castellanos a quien no conocía. En medio de esa película, a los diez minutos y más o menos a los 50´, tuve que parar, para escribir; intuyendo la posibilidad de la muerte de la poeta, por mano impropia ( nunca sería suya) digo intuyendo, porque al menos, aunque no fuera una gran película, no era irrespetuosa anunciando lo obvio como una propaganda de shampú).
Escribí esos poemas "en medio" de la película porque una también está siempre "en medio" de una reflexión, una tormenta, una crisis vital (como me dijo el médico...). Por mi parte estoy bañada y mojada de la existencia lo suficiente como para saber al menos que la crisis, es mundial. Una la detecta. Y no la detecta desde afuera, sino con el pararayos que es.
Muchas de esas veces, sucumbir.
Y también levantarse.
Depende el grado del terremoto, de la compañía aérea o la antiAÉREA, de las combustiones dentro de la experiencia de estar viva, una se revitaliza, cicatriza y ríe, escribe, rasga, pelea, sucumbe, da trompadas, hace una fiesta. Otras veces no. Otras mujeres no. Otras personas, no. Si los dirigentes religiosos no dicen la verdad, lxs dirigentes políticos no dicen la verdad, si los diarios no dicen la verdad, si las familias no dicen la verdad, si los médicos no dicen la verdad, les artistas de verdad, la dicen. La portan. La encarnan. No pueden evitarlo. Es una decisión, visceral. Una decisión del espíritu. Previo a la razón-carne. Así no entiendan nada las religiones represivas sobre la absoluta y armónica conjunción de ambas. Las artistas de verdad, la practican. Y lo hacen en un mundo que la miente, la retuerce, la abruma, la extermina. La verdad es la vida. Ni la guerra, ni la ganancia, ni la explotación, ni el aniquilamiento de bosques, ríos, gente, alegría, animales, soportan la verdad. Por eso la persiguen, encarcelan, enloquecen. La verdad es la vida. Ante su insoportable y luminosa presencia, que es majestuosa porque no requiere súbditos, contratos, especulaciones, shows, estrategias, es majestuosa por despojada ( la verdad es tan vasta que se autoabastece) ante tanta " pobreza", ante una elección vital de tanto poder el poder-podre no la soporta.
No sólo usa los reflectores para extraer el zumo. También la difamación y la estrategia de "maldecir", confundir y asolar. Hasta dejar a la persona que SIENTE, sola.
Y por algún motivo pienso en todxs "lxs suicidados de la sociedad", especialmente en la cultura de Europa, en esa manera de vida sellada de soledad tras la aparición de un Dios tan amigo de separar, tan diezmador, inquisidor y cobrador de vidas. Las inquisiciones, perpetradas hasta el día de hoy contra la vida, siempre aíslan, o con la " demencia" que "declaran", o directamente la cárcel, como le sucede a Julian Assange. Y a Milagro Sala.
Porque la verdad se hace pagar.
Y todos estos tormentos, a solas, pueden matar.
La verdad, a solas y atacada, lastima, daña, mata, enferma. Por eso, todo el poder COMUNITARIO, tribal, colectivo es el gran antídoto contra el embate de los ejércitos de la tierra del mal, los Generales Morales del momento. Todo el malestar que se comparte puede sanar y hasta se lo puede vencer. Dar orden a ese malestar, nombre, apellido, tribalizarlo para devorarlo.
Por eso, nos quieren solxs.
Estoy sumamente triste por el fallecimiento, la muerte medio anunciada (!!además!!) de Sinéad, esa gran Juana de Arco, ese alma inmensa que no se cansó de encarnar la honestidad, como Crista en los mercados de la tele, de la iglesia, del show bussniss, la mercancía de la cultura.
Ninguna de nosotras, ningunos de nosotres tiene que seguir pagando con la vida y con la muerte su capacidad para sentir. Su derecho a compartir lo descubierto. El tesoro y el engaño. Ninguna de nosotras debería ser llamada bipolar en un mundo donde se puede exterminar, incendiar, cazar gente, glorificar la guerra, bendecirla pero no se puede romper una foto. Bipolar quién? ..Bipolar, " ..ah, es bipolar.... y.....se murió por que era bipolar, viste....es ella, no soy yo, o cuidado puedo ser yo....mejor ASPIRINA y ANESTESIARSE!". Hacer eso, poner esa clase de titulares,etc. es aleccionador.
Es MUCHO y es múltiple el daño: en una sola vida y con un solo cuerpo, procesar todos los siglos de tortura, abuso, matanza y alabanza, sufriendo DIRECTAMENTE las consecuencias de abuso, hipocresía, crueldad y alabanza. Bipolar quién? Una va de un péndulo al otro, tratando de encontrar la puerta, compartirla, perdiéndola, perdiéndose con la AYUDA DE UN MUNDO QUE NOS DETESTA, QUE NOS ARRANCA LOS OJOS DE LA PIEL, DEL CORAZÓN, que nos arranca el derecho a festejar las victorias porque siempre hay un juicio al que responder. BIPOLAR QUIEN? Qué quieren que hagamos? Para estar enteras (?), íntegras, unipolares habría que arrancarse un cacho. No hay integridad cuando una ya sabe lo que es el mundo. Integridad hay, de sobra. Lo que no hay es univocidad. Algo que no se ve en las 24 horas de un día terrestre.
Celebro la vida , la valentía, la osadía, la VOZ, LA CANCIÓN de Sinéad. Nunca voy a decir o a admitir que todos los caminos de la verdad tienen que conducirnos de por sí a tamaño sufrimiento, por más que casi pueda comprender que si alguien no desea sufrir más, que decida concluirse. PERO lo que sí sé, es que las pastillas no alcanzan, las religiones represivas, más o menos abiertas, no alcanzan. Alcanzan otras cosas. No lo sospecho, sino que lo sé, o sé que de ser posible desarrollar otros caminos, NO OCCIDENTALES, CIENTÍFICOS, MERCANTILES, nos alcanza o alcanzaría a TODES. Es más, la enfermedad sería abolida por inexistente. Reivindico esos caminos tanto para Sinéad, como para mí como para todxs nosotres. Algo que hemos aprendido también al calor del calor de las Madres, de la comunidad que seamos capaces de crear. ¡Y SEAMOS CAPACES, POR FAVOR!
Personal, política, artísticamente.
Y pienso en ello porque Sinéad O'Connor ES un ser político, personal, artísticamente y espiritualmente hablando.
Es inadmisible que sigan suicidándonos. UN SER COMO Sinéad O'Connor es una gloria. Es un regalo. Un don que se nos da a las mujeres y a los seres de este mundo, inclusive a los que todavía no saben que necesitan amar y amarse. ES INADMISIBLE QUE SIGAN SUICIDÁNDONOS.
Es preciso, precioso, necesario, posible y verdadero SABER que el poder creador debe seguir creando.. La soledad debe ser elegida, como un momento de respeto, no como una obligación. No se puede luchar solxs contra este mundo de mierda. Pero aún así, no se le puede dejar que nos lleve, a nosotras, que amamos tanto. Como dice esa antigua consiga de la izquierda argentina: QUE LA CRISIS LA PAGUEN LOS CAPITALISTAS!
VIVA SINÉAD O´CONOR!
